Der Schriftsteller
(…)
Die Welt ist ein Fußball mit Farben,
was du schreibst, ist das Bunteste drin.
Je mehr Leute gestern noch starben,
um so tiefer ist heute der Sinn.
(…)
Der Fußball wird bunter und bunter,
die Menschen verlieren die Lust
und fallen am Ende hinunter
und sagen: Ich hab's ja gewußt.
(Leise flehen meine Tauben, S. 98)